An den Pforten des Himmels

Vom Grab auferstanden, stellte sich eine Frau am Tor des Himmels ein und klopfte mit zitternder Hand.

„Madam“, sagte Sankt Peter, erhob sich und näherte sich dem Pförtchen, „woher kommen Sie?“

„Aus San Francisco“, antwortete die Frau, ihre Stimme bebte vor Verlegenheit, während große Schweißperlen ihre geistige Stirn schmückten.

„Macht nichts, mein gutes Mädchen“, sagte der Heilige mitleidig. „Die Ewigkeit ist eine lange Zeit; Sie können das überwinden.“

„Aber das, wenn ich bitten darf, ist nicht alles“, fuhr die Frau fort und wurde immer verwirrter. „Ich habe meinen Mann vergiftet. Ich habe meine Babys zerstückelt. Ich—“

„Ah“, sagte der Heilige mit plötzlicher Strenge, „Ihr Geständnis deutet auf eine sehr ernste Möglichkeit hin. Waren Sie Mitglied des Frauenpressevereins?“

Die Dame richtete sich auf und antwortete mit Nachdruck: „Das war ich nicht.“

In diesem Moment öffneten sich die Tore aus Perlen und Jaspis auf ihren goldenen Angeln und erzeugten die bezauberndste Musik. Der Heilige trat zur Seite, verneigte sich tief und sagte: „Tritt dann ein in deine ewige Ruhe.“

Doch die Frau zögerte. „Das Vergiften—das Zerstückeln—das—“, stammelte sie.

„Ohne Bedeutung, versichere ich Ihnen. Wir werden nicht streng sein mit einer Dame, die nicht dem Frauenpresseverein angehörte. Nehmen Sie eine Harfe.“

„Aber ich habe mich um die Mitgliedschaft beworben—ich wurde abgelehnt.“

„Dann nehmen Sie zwei Harfen.“