La Poetisa de la Reforma.

Un día agradable en la última parte de la eternidad, mientras las sombras de todos los grandes escritores reposaban sobre lechos de asfódelo y moly en los Campos Elíseos, cada uno estaba feliz de escuchar en los labios de los demás nada más que copiosas citas de sus propias obras. Pues así Júpiter había amablemente embrujado sus oídos.

En medio de esta serena reunión, una recién llegada entró con un aire triunfal: una Sombra que nadie reconocía. Parecía ser femenina, evidente por su cabello cortado y su paso varonil. Tomando asiento entre ellos, sonrió con una sonrisa superior y proclamó: "Después de siglos de opresión, he arrancado mis derechos de las garras de los dioses celosos. En la tierra, fui la Poetisa de la Reforma, cantando a oídos desatentos. Ahora, estoy destinada a una eternidad de honor y gloria".

Sin embargo, no sería así. Pronto, se encontró como la más infeliz de los mortales, deseando en vano vagar de nuevo en la penumbra junto a los lagos infernales. Pues Júpiter no había embrujado sus oídos, y en cambio, se encontró con un flujo incesante de citas de las obras de cada bendita Sombra a su alrededor.

Además, se le negó la felicidad de repetir sus propios poemas. No podía recordar una sola línea de ellos, pues Júpiter había decretado que el recuerdo de sus versos permanecería en el doloroso dominio de Plutón, para siempre parte del aparato de su eterno sufrimiento.